Il poeta Mario Bruno Ciancia, versi genuini e una sensibilità atemporale
Mario Bruno Ciancia (o Mario
Bruno Junior) - Autore della
diaspora tursitana di liriche vernacolari e in lingua. È nato il 6 marzo 1949 a Tursi (Matera), dove
ha frequentato le scuole di base, prima di emigrare giovanisimo in Svizzera,
per studiare nella scuola Alberghiera di Lucerna.
Ciancia possiede una forza e serenità interiore che scaturiscono da un saldo ancoraggio ai valori universali della vita incarnati in un carattere lineare, spontaneo e bonario, tuttavia capace di grande reattività di fronte alle ingiustizie e oppressioni, corruzioni e intrighi, falsità e ipocrisia. Pur inserito nella rete della modernità e lavorativamente a contatto con il pubblico, continua a prediligere la semplicità dei rapporti, il rispetto dell'amicizia autentica, l'onestà di intenti, che traspaiono nella sua vena poetica, che è una idealizzazione immaginifica della vita vissuta, delle esperienze di crescita, rifuggendo il falso atteggiarsi. L'ispirazione diventa immagine extratemporale del proprio mondo idealizzato non senza amara conspevolezza dell'ansia di vita e del senso della perdita, dall'intimità familiare alla tipizzazione degli umili lavori rurali, dalla lontananza della dolce infanzia all'attuale condizione umana eterodiretta, che non completa quella intima e ne disperde i fondamentali valori morali e unitari.
Il bilinguismo di Mario, lingua e dialetto, è coerente con il contenuto ambivalente scaturito dalla dualità delle esperienze e realtà vissute. Una condensazione dell'ispirazione che si apre ai sentimenti di fratellanza universali, pur nel travaglio dell'umana sofferenza, con lapidarie annotazioni sulla necessità di dover essere per realizzare un progetto, e con le ansie mai sopite derivanti dal senso dello sradicamento e dalla conservazione dei ricordi nella vivida memoria. L'utilizzo del materno dialetto, invece, agevola l'immagine e il ritmo dei versi, perfino nella punteggiatura che sembra far indulgere a una mitezza interiore dell'autore, per meditare sull'umana condizione di ieri e la spersonalizzazione dei rapporti e sul presente mercificato, tutti sentimenti genuini che si addicono a una personalità con i piedi nel presente e con una sensibilità fuori del tempo.
Verdiana Verde
Il senso della poesia di Mario Bruno Ciancia è ben reso da questo piccolo omaggio (avvertenza: le traduzioni dal dialetto sono quelle che lo stesso autore Mario Bruno Ciancia ha pubblicato, anche su facebook).
MARE
(Partecipazione al concorso "Bibliothek deutschsprachiger Gedichte" 2009; premiata e pubblicata nell'antologia <Augewählte Werke XII>)
Predisposte le reti
e alzati gli occhi al Cielo,
antico segno di preghiera,
il pescatore spinge
la sua barca in mare,
come carezzandola,
poi vi salta su
e s'avvia
per la sua rotta.
Restano sulla riva
le orme
dei suoi nudi piedi
conchiglie
sbiadite dal sole
e della barca
il sabbioso solco.
La bianca scia s'allontana
sempre più sfumata
e all'orizzonte lontano
dove al cielo il mar si fonde
svanisce.
Mi sibila leggero il vento
strane vecchie storie
di gente partita e mai tornata
e temo, e prego
mentre per l'aria
echeggia
il verso del gabbiano.
Mare, oh mare! Or egli
è nelle tue braccia.
LA CASETTA
Spesso mi ritorna alla mente
la casetta di lá del torrente
era assai piccola e bianca
e la vita non era mai stanca.
D'intorno fioriva ogni cosa
nell'aria c'era odore di pini.
Ci viveva zi' Nicola e Rosa
coi due figli, allora bambini,
che seguirono i loro destini
lasciandosi dietro ogni cosa.
I due, rimasti soli per anni,
soffrivano assenza e malanni
e stanchi d'attendere invano
i figli partiti, troppo lontano,
anch'essi partirono un giorno
per un viaggio senza ritorno.
Ancor oggi, perita, non stanca
la casetta assai piccola e bianca
non lungi dal cheto ruscello
soffocata d'arbusti e da rovi
accoglie ogni tipo d'augello
che torni a far nido e ci covi.
Ridarle vorrei lo splendore
del tempo in cui era una reggia
e sentire che in essa l'amore
rinato, per sempre vi echeggia.
U IARD'NÉR'
...Sì com' na f'rmicu'...
Chi mov'mènd' andìch' e lent'
d' ss' vrazz' mei' stanch'
da matìna prèst', accrucchèt'
sup' u sc'chìn', affìgn' a séra tard'
sventr's' a tèrr' ch' ssa zapp'
ca tant' ca ié lucent', par' d'argent.
Pó, ch' na pacienza grann'
Pr'par's' i marrell'
Ch' chiandè tant'cos' bèll'.
Ma ch' ièt', a terr' o tu?
Tu zapp's' e u sou' s' d'vert't' ndu cée;
Mó t' fait' luc' sup' i cos' c_à chiandet'
Po s'ammùc't' e t' fai't' u scur'
Sup' i cos' c_a cògghi'
Traduzione: Il giardiniere:
...sei come una formica...
Con i movimenti antichi e lenti
delle tue braccia mai stanche
dal mattino presto, incurvato
sulla schiena, fino a tarda sera
sventri la terra con la tua zappa
ch'è lucente a sembrar d'argento.
Poi, con gran pazienza, prepari
i lotti di terreno per piantare
come sempre, tante cose belle.
Ma chi è, la terra o tu?
Tu zappi ed il sole si diverte in cielo:
ora ti fa luce sulle cose che hai piantato
poi si nasconde e ti fa il buio
sulle cose da raccogliere.
CHÌLLA SÈR'
Fors' mò l' sacc'
p'cché u munn'
iér'(t') tant' cìtt'
chìlla sèr'
e 'ndì strét'
non c'ér't' mangh'
n'àn'ma dannét'.
Pur' a lun'
'ndu cèe
ier'(t) trist'
fors' avì(t') chiànt'
come ttè.
T'nìs' na curt'llét'
alu còr'
p'cché nu figgh' du tùu'
u iurn' apprèss'
avìta part'
Turs'cell' mèi'.
Saarlouis 18.02.2000
IL VIGNAIUOLO
Tra i filari della vigna
nel settembre rituale
a tagliar s'appresta
l'umile vignaiuolo
i grappoli maturi.
Con una mano carezza
le perle bionde e nere
mentre con l'altra
attento il gambo taglia
e con cura posa
il frutto del suo sudor
nei gran cesti in vimini
disposti tra le viti
dai pampini ormai rossicci.
Poi col suo asinello
carico s'avvìa al paese
e all'uno e all'altro fanciullo
che segue in coda
regala qualche chicco.
Nella cantina le botti
e anche le barrique
aspettano a bocc'aperta
e a pancia asciutta
il liquido di Bacco.
In esse il mosto
brontolerà, si calmerà
e allora, solo allora
potrà chiamarsi vino
ch'ei fiero gusterà.
COME UN AQUILONE
(È stata musicata da Roland Kunz, in arte Orlando, con la sua Band, Die Unerlösten. Il CD è uscito in Germania nel 2000 ).
Ora che t'ho detto la verità
mi sento leggero
come un aquilone.
Tu
col filo nella mano
mi lasci andare su e giù
quando e come vuoi.
Lascia quel filo
lasciami andare
lasciami volare
per l'azzurro cielo
e quando non più sentirò la tua presa
scenderò leggero come una piuma
mi poserò sulla tua piccina mano
e se lo vorrai...stringimi forte a te.
L'ORTO DI MIO PADRE
Un orto magico, lo vedevano tutti
dove l'erba selvaggia non cresceva mai.
Poco piú grande d'un palmo di mano
ma c'era proprio tutto il bene di Dio.
Era pieno di odori, di ogni tipo e natura
molte specie di fiori e tanta bella verdura
ad occhio cresceva e quando pioveva
là c'era il sole, si, pure quando pioveva.
In quell'orto mio padre passava il suo tempo
piantando di tutto e cogliendo ogni cosa.
Poi quando per lui il caldo era troppo
all'ombra sedeva del pioppo argentino.
Con i vimini schelti, raccolti nel fiume
intrecciava panieri d'ogni forma e misura
e da un legno trovato, con gran maestria
creava un arnese che poi regalava.
Ancora oggi la gente, del mio umile padre
conserva i ricordi per bontà ch'egli aveva.
Non ho la sua lena e quel magico orto
diventato una selva, m'imprigiona la vita.
La ragazza camminava scalza ,
piangeva
le facevano male i piedini e piangeva
non possedeva scarpe ne soldi
per potersene comprare un paio.
Continuava a camminare e piangeva
ma un giorno lungo il cammino
vide
una ragazza seduta sopra un muretto
anch'ella piangeva, le chiese il perchè:
continuò a piangere quando notò
che alla ragazza mancavano i piedi.
Solo allora s'accorse quant'era ricca.
IL MIO GIARDINO
(nel 2011, partecipazione al concorso "Bibliothek deutschsprachiger Gedichte", premiata e pubblicata nell'antologia < Ausgewäählte Werke xiv>)
Ogni volta che lo voglio
rifiorisce il mio giardino
si riveste il gran ciliegio
foglie verdi e fiori bianchi.
Tra i suoi rami salta e canta
una gazza bianca e nera
dal mattino fino a sera
la mia gazza salta e canta.
Sotto gira intorno al ceppo
miagolando il mio gattino
che si chiede ingenuamente
il perché non sa volare.
C'è sul prato verde in fiore
la mia oca che starnazza
il mio cane dormiglione
che abbaiare più non sà.
Voli muti di farfalle
inseguite dai bambini
la mia chioccia che protegge
con le ali i suoi pulcini.
Il giardino che ho inventato
è così come a me piace
e mi chiedo perché il mondo
non riesca a trovar pace.
Ch' nu pèr' d' scarpùn'
nu cappèll' ammusciuèt'
e i cav'z' r'p'zzèt'
ch' na zapp' 'ngoll' vet'.
Et' avùt' na iurnèt'
add' un' car'stùs'
e ll_è ditt' ch_ai sei'
cremmatìn' a iess' allè.
U bbòn' iurnatèr'
and'c'pit' d' n_or'
m_u patrùn' senza cor'
l' dìc' daccussì:
Iamm' iamm' cumparucc'
ch_a iurnèt' s' n' vet'
nunn em' fatt' nend'
e mo s_ema dè da fè.
Stu pov'r' bòn_òmm'n'
ch_a famìggh' sup' i spall'
ch_u b'sògn' da iurnèt'
nu r'sponnt' mèi' nend'.
Vers' menz'iurn'
è sp'ccèt' na marrell'
e u patrùn' a malapèn'
l' fai't' ì a mangè.
Iamm' iamm' cumparucc'
ch_a iurnèt' s' n' vet'
nunn em' fatt' nend'
e mo s_ema dè da fè.
N_ata vot' zappa zapp'
e u patrùn' òcch' occh'
l' uardàit' s' facìt'
avaramend 'zappa zapp'.
U pòv'r' schianèt'
dall' e dall' s_è stanghèt'
ma iè(t) cundènd' ch_a famiggh'
quann' iè(t) crèi' pò mangè.
Traduzione: Il lavoratore alla giornata
Con un paio di scarponi
un cappello stropicciato
e i pantaloni rattoppati
con una zappa sulle spalle va.
Ha avuto una giornata
presso un avarone
e gli ha detto che alle sei
domattina dev'essere lì.
Il bravo lavoratore
anticipa di un'ora
ma il padrone avarone
gli dice così:
forza, forza amico mio
che la giornata se ne passa
e non abbiamo fatto nulla
adesso dobbiamo darci da fare.
Questo pover'uomo
con la famiglia da mantenere
per il bisogno della giornata
non risponde mai niente.
Verso mezzogiorno
ha terminato un pezzo di terra
ed il padrone a mala pena
gli permette di mangiare.
Forza, forza amico mio
che la giornata se ne passa
e non abbiamo fatto nulla
adesso dobbiamo darci da fare.
Di nuovo zappa e zappa
ed il padrone attento attento
lo guardava se faceva
veramente zappa e zappa.
Il povero lavoratore
dagli e dagli s'è stancato
ma è contento che la famiglia
l'indomani può mangiare.
Predisposte le reti
e alzati gli occhi al Cielo,
antico segno di preghiera,
il pescatore spinge
la sua barca in mare,
come carezzandola,
poi vi salta su
e s'avvia
per la sua rotta.
Restano sulla riva
le orme
dei suoi nudi piedi
conchiglie
sbiadite dal sole
e della barca
il sabbioso solco.
La bianca scia s'allontana
sempre più sfumata
e all'orizzonte lontano
dove al cielo il mar si fonde
svanisce.
Mi sibila leggero il vento
strane vecchie storie
di gente partita e mai tornata
e temo, e prego
mentre per l'aria
echeggia
il verso del gabbiano.
Mare, oh mare! Or egli
è nelle tue braccia.
Fors' mò l' sacc'
p'cché u munn'
iér'(t') tant' cìtt'
chìlla sèr'
e 'ndì strét'
non c_ér't' mangh'
n_àn'ma dannét'.
Pur' a lun'
'ndu cèe
ier'(t) trist'
fors' avì(t') chiànt'
come ttè.
T'nìs' na curt'llét'
alu còr'
p'cché nu figgh' du tùu'
u iurn' apprèss'
avìta part'
Turs'cell' mèi'.
Traduzione: Quella sera
Forse adesso lo so
perché il mondo
era tanto silenzioso
quella sera
e nelle strade
non c'era neanche
un'anima dannata.
Pure la luna
nel cielo
era triste,
forse aveva pianto
come te.
Avevi una coltellata
al cuore
perché uno dei tuoi figli
il giorno seguente
doveva partire,
mia piccola Tursi.
Saarlouis 18.02.2000
(È stata musicata da Roland Kunz, in arte Orlando, con la sua Band, Die Unerlösten. Il CD è uscito in Germania nel 2000).
Ora che t'ho detto la verità
mi sento leggero
come un aquilone.
Tu
col filo nella mano
mi lasci andare su e giù
quando e come vuoi.
Lascia quel filo
lasciami andare
lasciami volare
per l'azzurro cielo
e quando non più sentirò la tua presa
scenderò leggero come una piuma
mi poserò sulla tua piccina mano
e se lo vorrai...stringimi forte a te.